Всегда относилась к этому празднику с трепетом... Наверное, потому что с трепетом отношусь вообще к войне. Со священным таким трепетом... Не зря она звала меня "Полковник". Ладно, не буду скатываться снова в те воспоминания, как будто и так мало.
Так я о Победе...
Никто из моей семьи не был на фронте,сам праздник мы не отмечаем, просто еще один выходной... Но в душе он у меня всегда был. А сейчас куда-то делся... Хочется почему-то выпить. Водки, горькой и обжигающей, прозрачной, как слеза. Как фронтовые сто грамм. Как будто это что-то вернет...
Война - моя стихия, и я завидую фронтовикам... Они жили не зря. Я говорю им "спасибо"...
Хотя знаю, что не пойду поздравлять свою бабушку, которая в войну работала в шахте, одна на двух горизонтах. Не пойду, да она и не ждет, более того, наверное не поймет даже... Проверено, и не только мной.
Если бы я сегодня была здорова, то пошла бы гулять и пьянствовать, у меня очень даже широкий выбор куда и с кем... Но даже не уверена, что хочу.
А еще почему-то вспоминаются занятия по анатомии в медицинском...
Приятная тяжесть пистолета в руке, ну и что, что пневматика, все равно...
Тонкое лезвие ножа, и еще более тонкий, почти неслышный звон, с которым нож дрожит, воткнувшись в дерево...
Хруст моей грудной клетки, когда меня впечатывают в стену, и не на шутку обеспокоенное склоненное надо мной лицо "Я тебе что-то сломал?!.."
В День Победы мне вспоминаются мои маленькие войны.